15 septembre 2014 " VUE SUR LA MER " XVIII

XVIII

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Jamais, avant de retrouver l'océan, je ne pus présumer quel faciès – un mot de géologue appliqué aux roches sédimentaires – il me présenterait.

Est-il, dans la nature, tant de scènes où le changement à vue soit à ce point incessant ?

Neuf avec constance, il est, dans ses teintes, son étagement, – sa hauteur ! –, ses évolutions, l'imprévu.

Pour soubassement, je n'avais vu, quand il découvre, qu'un plan sans ressauts, faiblement incliné. Voici le rebord d'un plateau où un fleuve en crue se déverserait en cataracte ; les eaux touchant le sol ayant des friselis d'extrémités de longues chevelures que l'on peignerait d'un geste ample, ou simplement qu'on vient de dénouer.

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« Table des eaux », estrade… Que la mer est épaisse, à en juger, par l'abrupt de roche deviné, où pendent des rideaux d'herbes fluviales ou des zostères des « herbiers » maritimes.

Haute mer. Mais nous pourrions nous croire à l'orée d'un taillis sans layons, où l'asphyxie est promise à l'imprudent. Devant un mur glauque d'enceinte, qui nous oppose une fin de non recevoir. Devant un continent dans sa genèse, les abysses en guise de cimes inversées.
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Une nuit a passé et l'on retrouve un rebord de plateau si érodé, que le flot le franchit non en chutes du Zambèze, mais en cheval de course passant l'obstacle, avec des roulés-boulés de sauteur.

La mer n'est pas moins haute, ni l'afflux moins abondant, mais on prend le temps, à intervalles réguliers, d'enrouler le flot sur un cylindre longitudinal de vide. L'abrupt n'est plus escarpé, mais encombré de congères qui l'éclairent et le rendent souriant, ainsi que, volets repoussés, un jardin, des buissons enneigés, nous imposent, à pleine face, leur bienveillante candeur.

Noyée d'eau vaporisée, la masse pèse moins sur notre torse ; nous gagne l'allégresse de l'être qui s'ébroue et caracole, multipliant roulades, voltes et croupades.

Y a-t-il simple retombée, comme la veille ? La mer, ici, montre ses muscles, exhibe ses innombrables poitrails et ensellures, les crinières fusant de toute part, et ses naseaux soufflant une froide haleine.

Comme si elle craignait de nous paraître monotone, elle se prodigue en ébats équestres, en joutes avec elle-même, assorties des révérences de troupe saluant encore et encore l'assistance – rappel après rappel.

                                                                             A suivre

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Clichés Ph. Giraudin

1er septembre 2014 "VUE SUR LA MER" XVII

« VUE SUR LA MER »

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XVII

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Et si l'un des privilèges de ceux qui hantent les rivages marins était d'assister, dans son intégralité, au coucher du soleil ?

Que sait-on, d'un crépuscule, dans les cités ? Le ciel se déminéralise, s'oxyde ; les lumières tiennent à distance la fine cendre qui tombe. Plus graves sont les voix ; assourdis, les bruits. Regagner le gîte, la lampe, terni de labeur et de confrontations.

Qui habite la campagne voit les ombres s'allonger, le paysage devenir grisâtre, comme dans les tableaux embus.

Collines, arbres et haies, interposent leur silhouette et vous dérobent une partie des fastes.

Mais au bord de la mer…

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Quel incendie – celui de Londres ? de Moscou ? – rougeoie par delà l'horizon ? Ou serait-ce les feux d'une canonnade au cours d'une sanglante bataille ?

Mais non : nous sommes au théâtre. Pour rideau de scène, de grands drapés de violine et d'orange. Pour plateau, un immense à plat, d'un violet cobalt foncé où se filigrane l'esquisse d'un ciboire ? d'un ostensoir ?

Solennité. La pourpre cardinalice du ciel appelle une cérémonie sacramentelle ; du moins la représentation d'un mystère du Moyen-Age. A moins qu'il ne s'agisse de l'office funèbre d'un dignitaire – et quel plus opulent catafalque ? Quelle plus vaste chapelle ardente ?

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Nul grand n'est mort. Nous sommes seulement témoin du Coucher d'un monarque. En grand apparat, et ne manquent – mais les couleurs y pourvoient –, que les éclats de fanfares qui ponctuaient ses repas.

Couleurs. Ce monarque prise peu les demi-teintes, les tons passés. Davantage, celles des oriflammes et des émaux.

Et qu'importe s'il se trouve un jour un Saint-Simon pour voir, dans cette pompe, infatuation, ostentation ; dans ces couleurs orgiaques, un signe de mauvais goût ; et qualifier de chromo, la peinture qu'on en pourrait faire.

Même si, l'office demeurant semblable, le décor change de jour en jour. Que le ciel soit encombré de cirrus, par exemple, et il devient un baldaquin où le jaune doré se transmue en terre de Sienne brûlée.
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Ce sont là les dernières munificences solaires : le noir attend son heure ; il imprègne déjà les grenats du ciel ; il approfondit les outremers, les  bruns van Dyck des flots.

Un tel spectacle serait funèbre s'il ne laissait présager, immanquable, la prochaine aurore. Il faut néanmoins se réjouir qu'il soit épargné aux continentaux de tous pays.

La société, le foyer, font diversion. Le spectateur d'un coucher de soleil sur la mer est seul, en couple ou non. Il se découvre plus infime encore que devant l'océan tumultueux. C'est un rougeoiement à froid qu'il contemple, et ses épaules le lui confirment.
La Nuit se fait de toute part instante et vous gagne le coeur. Ce qu'elle vous murmure? Que le dernier mot lui appartient  et qu'il n'y aura plus alors de petit ni de grand jour.
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Clichés Ph. Giraudin