15 septembre 2015 VUE SUR LA MER XVIII 6 , 7

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   Les côtes rocheuses sont le théâtre d'incessants affrontements, de sièges, d'assauts , de canonnades à boulets feutrés.

   Le privilège des côtes sablonneuses, est de nous offrir des salves d'épanchements d'un lait de chaux à fines résilles, dont la lèvre bien ourlée, se fait , de bonne grâce, bracelets de chevilles. Et quel pétillement de fraîcheur vous donne ici un pas délié, infatigable ! Une bruine ascendante pour masque de beauté astringent.

   Voir la blancheur, en expansion, se ruer à vos pieds ; fouler un champ de candeur, dans une ovation d'innocence, d'ingénuité, c'est – enfance retrouvée – , sentir toute noirceur d'âme vous quitter dans une absolution plénière.

   Ce sont les présences matérielles dont on s'avise, qui ravivent en nous les ombres de l'être imparfait que nous sommes. Mais s'avancer dans l'immaculé que rien n'altère, dont rien ne nous distrait, pris dans un geste large qui, à la fois sème à la volée, efface, et qui répand l'uniformité, place l'humain dans un climat d'épiphanie.

    A longer une côte rocheuse, l'encombrement du regard est de mise, l'incongruité constante. Jamais l'estran ne vous procure la sensation d'une aise illimitée, sans entraves, que vous donne une plage droite, indéfinie, festonnée de caresses à paume rasante, quand on la suit le matin ; l'alvéole des pas anciens comblé, en témoignage du lustre du monde d'avant l'homme.
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   La mer en ses évolutions a ses classiques, assurés du succès.

   L'homme blasé, que rien n'étonne, la voudrait prodigue en tours de force. Il attend qu'elle se surpasse en amoncellements, croulements à grand bruit, retournements, voltes et cabrements.

   Celui qui goûte peu les tréteaux de foire lui sait gré de se conformer à l'image qu'il en gardait : une mer de parade s'avançant vers le rivage, par lignes successives, discontinues, de fantassins à burnous. Sans heurt, comme à pas glissés, une troupe qui prendrait position.

   Discipliné, sans rien de belliqueux, on gagne l'emplacement assigné pour s'y répandre en tournoiements de robe de derviche tourneur.

   Burnous, robes de laine ? Et si l'on brandissait de longues banderoles en signe de reddition ? Peut-être ce monde est-il recru d'affrontements. Nul fracas de canonnades ne trouble les airs. « On n'oit que les fontaines » disait le poète. A coup sûr, le chuintement d'un sable qu'on désaltère ; celui de l'écume qui éclot.

   C'est une mer traitable, qu'on pourra affronter torse à torse ; ses nappes, à hauteur des chevilles d'un enfant, élargissant son rire car c'est merveille que ces onctions de neige tiède, prodiguée à foison, et néanmoins insaisissable.

   En bref, une mer domestiquée, accourant à vous comme un attelage de chiens de traîneau. Quasi familiale : on l'a brave, sur la plage, pour le plaisir aigu de craindre et d'espérer qu'elle effacera, d'un coup de langue, enceinte et tour de sable que vous avez édifiés.   
   Là-bas, lignes franchies, des hommes, des femmes, inclus dans la pulpe des flots, s'allègent de leur pesanteur dans un échange d'énergies où connaître la griserie de la lévitation.

   Et le contemplateur de croire entendre, dans une rumeur de conque portée à l'oreille, le dernier vers de « La jeune Captive » : « Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux ».

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Images Ph Giraudin

1er septembre VUE SUR LA MER (XVIII, 4 et 5)

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    Mais oui, et la mer nous montre qu'elle peut être première main dans une maison de couture, experte à ourler une tunique d'un volant de vigogne.

    La laine est, dans l'instant, cardée, peignée sous nos yeux. Tissée sur un métier de basse lice, ou peut-être à rouleaux ; transformée en guipure à circonvolutions, voile de mariée, tapis de haute laine.

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    Quel étrange organisme, que l'océan ! On le voit, sur ses confins, manier – de quelle poigne ! – la bêche qui fait de si beaux luisants en glaise verte, bleue ; la dame du paveur, la taloche du plâtrier.

    Et, le jour d'après, engager des doigts de dentellière en des volutes vaporeuses, foisonnantes de dentelures et de bouclettes. On le voit alterner la rudesse, la brutalité du rustre, et la délicatesse, la dextérité des brodeuses d'Alençon, de Valenciennes ou de Venise.

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    La candeur n'est plus feinte. S'y introduire, s'en éclabousser, serait plaisir de dieu ; l'humain, baigné d'une eau lustrale, d'un coup absous, sans mémoire ni passé, tout à la séduction de l'instant, à la puissance de la douceur, au corps-à-corps avec un adversaire traitable, plein d'onction, qui vous revêt de fourrures et vous mêle à ses culbutes, à ses bourrades de jeunes oursons du cercle polaire.

    Comment, devant une mer débonnaire qui vous laissera, intacts, votre amour-propre, votre présomption, ne pas oublier celle qui vous humiliait de sa grossièreté sans réplique ?

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   Comme toujours, en ce nouveau matin, la mer, inépuisable pourvoyeuse d'images, fait se presser en nous, figures et représentations. Ce tas de cristal bulleux qui vient de jaillir sur la frange littorale, serait-ce pas, bouillonnante, une source vauclusienne se débondant au pied de la falaise ? La brusque floraison d'un cerisier qui ne serait que pétales ? Une roche calcaire taraudée par des pholades ? Une formation corallienne ? Le dos d'une gigantesque grue de Numidie ébouriffant ses plumes ?

   L'eau. Ceci va, dans l'instant, s'effondrer et raviver, de soubresauts, la nappe d'écume du premier plan. Mais quelle mutation de l'eau massive, compacte, de l'Élément, en eau alvéolée, sans consistance, qui donne forme, en un sursaut, à l'effervescence du vide.

    Sans interstice est la masse des eaux marines, et le sel semble leur donner un surcroît de cohésion, partant, d'hostilité envers l'homme ; leur tintement abusant un palais d'assoiffé. L'austérité leur sied, et leur sourire, qui se démaille au soleil, n'est que de façade.

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Pourtant, ce buissonnement d'aigrettes est bouffée d'allégresse ; promesse, pour un enfant, d'un danger pour rire, qui le laissera sauf, victorieux – et ravi, dans un air dilaté, accru de ce qui vient de lui être insufflé par l'effondrement d'un monceau d'ombre bleue à pointes de gypse.
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Images Ph. Giraudin